Ist doch klar, dass man im Anschluss an so eine Party erst mal in ein Loch fällt. Man kann sich ja nicht jeden Tag durch ein Spalier aus Vertrauten umarmen. Aber wenn ich in die Wohnung komme und schau in mein leeres Zimmer oder sehe den Fremden, der sich eingemietet hat – then I start to feel a little lost. Dann wieder ist das Loch ein Kaninchenbau, ich taumele, an mir vorbei fliegen Zigaretten, Scientology-produzierte Horror-DVDs, Steuererklärungen, Nahrungsmittel, die ich diese Woche nicht zu mir genommen habe, Lilienduft wirbelt Alices Rock hoch, Wind rauscht durchs Blondhaar, da ein Foto von Marilyn, und ich reiße die Augen auf und schlage auf und es tut nicht weh. Vielleicht. Nur ein bisschen. Da stehen die Fläschchen zum größer werden, da die zum kleiner werden. Hier war ich schon mal. Oft. Aber früher hatten die Fläschchen Korken und ich keinen Zieher. Dann streiche ich die weiße Schürze überm himmelblauen Rock glatt, schüttele den Lilien- und Diamantenstaub aus dem Haar und ein paar Buchstaben, die, sich dahin verirrt haben und die früher mal Worte waren, aber sich im Sturz verloren haben wie Titanic-Flüchtlinge beim Untergang. Sie suchen sich. Sollen sie. Ohne mich. Ich kann grad nicht. Diese Mal finde ich Heidis magischen Korkenzieher in meinem kleinen Täschchen und die richtige Dosis aus den Größer und Kleiner-Fläschchen und mein Handy macht eine scheppernde Bewegung. Die kleine Tür geht auf, ich gehe raus, es ist Abend, aber noch hell. Ich habe es sogar noch geschafft, mich umzuziehen. Das blaue Kleid war wirklich zu Disney.

Ich sitze unter eine gewaltigen Kastanie. Orange und überirdisch schlottert die Ubahn in ihren zu dünnen Gleisen an der Kirche vorbei. Die beiden Jungs, die ich zuvor erst zwei, dreimal gesehen habe setzen sich zu mir. Reisende, die ein paar Monate, Jahre Halt machen. Beide Hetero, beide mit dem Gehen-Gen versehen. Ich habe ja nur das Bleiben-Gen. Wir haben zunächst einmal nichts gemein außer der Biene, die mal hier, mal da landet und unsere Leben beflügelt. Es ist sicher auch der Biene zu verdanken, dass diese beiden Jungs nun meine Nachbarn sind und wir hier sitzen und reden. Als ich I. das erste Mal traf, wir hatten kaum gesprochen, aber irgendwann, als es draußen hell wurde und nur noch eine handvoll Versprengter auf seinem Wohnzimmerboden saß, da hatte er seine Hand auf meinem Oberschenkel und streichelte ihn vertraut rückversichernd und gänzlich unsexuell. Das hätte sich seltsam anfühlen können, aber es stimmte. I. und E. berichten von einer Schlägerei, in die sie kürzlich verwickelt waren. Wie so oft in Berlin ging es um Parkplätze und religiöse Differenzen. Sie werden mir noch sympathischer. Dann reden wir über Wasser und Seen und ich erzähle, dass man sich beim Kajak-Paddeln ein kleines Glöckchen im Bauchnabel vorstellen soll, das bei jedem Ruderschlag „Pling“ macht. Der Torso macht die Arbeit, nicht die Arme. Sie wollen wissen wie die Party war und ich sage „Ist doch klar, dass man im Anschluss an so eine Party erst mal in ein Loch fällt.“ Nur, dass ich es auf Englisch sage.

Zwei Stunden und zwei Bier später nehmen wir uns zum Abschied in den Arm. Ich gehe um die Ecke, überquere die Wiener, gehe meine Straße entlang, begegne niemandem. Dann nehme ich die Stufen. Auf Höhe des dritten Stocks begrüßt mich schon der Lilienduft. Mittlerweile ist es Nacht.