Die E. (63) kommt zurück ins Esszimmer, begleitet vom Geräusch der von ihr vor Kürzestem betätigten Klospülung. Währenddessen sich die M. (66) eine Boston ansteckt, eine rote, denn Lights sind Nepp.
„Die Nutte ist tot“, sagt die E.
„Welche Nutte?“ will die W. (70) wissen
„Na die berühmte Nutte.“
„Ach die! Die war doch keine Nutte“, sagt die W., „die hat sich doch nur für die anderen Nutten eingesetzt und war deshalb immer im Fernsehen.“
Die kleine A. (6) fährt mit der Hand durch den Rauch der Boston der M., die neben ihr sitzt. Man könnte jetzt annehmen, dass sie ihn vertreiben möchte.
„Na, kleine A., spielst Du wieder mit Tante M.s Rauch?“ will ich wissen, ich hab das früher selbst getan, im Grunde habe ich mit dem Rauchen angefangen, weil ich es immer so toll fand, wie die M. ihn durch die Nase rauslassen konnte. Einst eine schlanke Schönheit, ist die verdörrte, dürre M. heute der beste Beweis dafür, dass man mit dem Rauchen gar nicht früh genug aufhören kann. Auch wenn sie gerade kein Geräusch macht – stellen sie sich vor, wie osteoporothische Knochen gegen Leder reiben. The Sound of M.
Die kleine A. nickt und kichert.
„Klar war die früher selber Nutte!“ Sagt die E. und setz sich wieder an den Kaffeetisch.
„Ja, war sie“, sagt der H. (75), Gatte der W.
„Und woher willst Du das wissen?“ fragt die W. gelangweilt.
„Ich kenn die. Von früher.“
Und wieder kichert die kleine A. (6) bevor sie ihre Aufmerksamkeit wieder dem Rauch zuwendet, der drachengleich aus den Nüstern der M. stiebt.