Dass ich jetzt auch noch meinen Senf beisteuere – es tangiert mich und es geht mir nicht aus dem Kopf. Zahlreiche Freunde und Bekannte arbeiten für den Konzern und ich sprach mit einigen von ihnen. Jeder steckt es anders weg. Oder nicht. Wie würden Sie sich fühlen, wenn Sie in einem Krankenhaus arbeiten und einer der Ärzte steht plötzlich und unerwartet mit einem Maschinengewehr in der Cafeteria?

Unter Flugpersonal – ich kann nur von Flugbegleitern sprechen – herrscht ein Gemeinsamkeitsgefühl, wie ich es in keiner anderen Branche erlebt habe. Dass einige jetzt unter posttraumatischem Stress stehen, erlebe ich im Freundeskreis. Es wird sich um sie gekümmert. Aber auch die, die sich um die anderen kümmern, stehen unter enormem Druck. Wie soll man das Unfassbare fassbar machen? Wie fühlt man sich nach einem Tag, an dem man die Probleme, Sorgen und Ängste der Kollegen behandeln musste? Ängste, die auch die eigenen sind? Soll/ will man wieder an Bord gehen, nachdem die Grundfeste erschüttert wurden? Selbst eine brenzlige Situation, ein „regulärer“ Unfall oder Absturz kann bei Kollegen eine Angststörung zur Folge haben. Was fügt das Wissen darum, dass der Absturz mit Vorsatz von einem Kollegen/ Vorgesetzten verursacht wurde, dem Schock hinzu?

Wie kann es sein, dass einem so ein Mensch nicht auffällt? Anosognosie könnte die Antwort sein. Ein Attest und eine Krankschreibung reichten ihm möglicherweise nicht aus, zu begreifen, dass er krank und arbeitsunfähig war. Oder war es die Angst vor der Stigmatisierung als Geisteskranker? Wenn aber die Stigmatisierung und daraus resultierende Ignoranz solche horrenden Folgen annehmen kann, dann stimmt nicht nur mit dem Kranken etwas nicht, sondern vor allem mit dem Umfeld, vor dem die Krankheit verheimlicht werden muss. Das Umfeld stellt die Regeln auf.

Der Konzern ist nun traumatisiert, erkrankt. Die zwei-im-Cockpit-Regelung wird nicht verhindern, dass Geisteskranke oder Neurodiverse ein Flugzeug besteigen. Der Konzern kann sich allerdings darum kümmern, dass der Status einer psychischen Störung nicht mehr stigmatisiert wird und dass Betroffene Hilfe bekommen. Vor allem: wagen dürfen, diese zu suchen und in Anspruch zu nehmen.

Nieselregen in Mitte. Nicht mein Kiez, und die Menschen, die mir über den Weg laufen schauen mich an wie einen der nicht hierher gehört. Dabei ziert meinen blauen Regenschirm die Aufschrift bundespräsident.de – fragen Sie mich nicht, wo ich den her habe, I never buy umbrellas when there´s always one around. Mir ist etwas mulmig, was ein seltsames Wort ist, aber den Sachverhalt ziemlich genau trifft. Ich bin auf dem Weg zu einer Art Date. In einem Restaurant. Also kein Sexdate, sondern ein im-Netz-sympathisch-befunden-und-nun-lernen-wir-uns-mal-kennen. Ich weiß nicht, ob ich halte, was mein Profil verspricht, bin also etwas verhalten, aber wir kommen schnell ins Gespräch, haben einige Interessen, die sich decken, in anderen Anliegen gehen unsere Meinungen auseinander, aber in nicht allzu befremdlichem Maße. Dann klingelt mein Handy und ich geh nicht dran, weil ich denke, dass das als Safety-Anruf gedeutet werden könnte, den nach Absprache ein Freund tätigt, um es mir zu ermöglichen, aus einem gegebenenfalls unangenehmen Treffen flüchten zu können. 10 Minuten später klingelt sein Handy, er geht ran, aber es ist nur ein Koordinatenabgleich, einen Umzug betreffend, keine Rückhol-Aktion. „Ich bin gerade auf einem Date“, sagt er. und „Aha“, denke ich.

Später spazieren wir durch den Regen, landen bei den Gesprächsthemen Außenseitertum und Musik. Im Gespräch mit einem Fremden merke ich, wie das Lesen von Far from the Tree mich verändert hat. Viele der gewonnenen Prinzipien finde ich in meinem Gegenüber, d.h. neben mir Spazierenden wieder. Bei ihm sind sie, altersbedingt, in der Sturm-und-Drang-Phase. Ich empfinde das Gespräch als Bereicherung – ich mag diese Art von Generations-nicht-Konflikt, zu schauen wo war ich in diesem Alter, wo bin ich jetzt? Sein Sturm und Drang gefällt mir und doch sehe ich mich nicht mehr dort. Natürlich denke ich auch an Sex, aber zeitgleich mit dem verlockenden Gedanken rollt eine Welle von möglichen Komplikationen, Folgen und Konsequenzen über mich. Und so gebe ich ihm vor seiner Haustür einen Kuss links und einen rechts und den Wunsch mit auf den Weg, das Gespräch bald fort zu setzen.

Die Sonne aufm Koppe über den Kreuzkoellner Flowmarkt, wo interessant aussehende Menschen uninteressanten Schrott an den Hipster oder die Hipsterette zu bringen versuchen. Blasse Studentinnen halten sich verschwitzt aussehende Mischwollpullover in 70er Optik ans Kinn und holen sich von der besten Freundin Einkaufsermunterung. So finden sich für Kleidungsstücke, die es nicht in den Container geschafft haben noch ein paar Euro und man hat auch noch den Effekt des refurbishings, das ja auch irgendwie was mit sustainability zu tun hat. Wer sein Kind oder seinen Hund liebt, trägt es/ ihn auf dem Arm, denn eng schmiegt sich die flanierende Masse aneinander, um spontan mal anzuhalten und, beim Abwischen des Kinderrotzes, eine kleine Massenpanik auszulösen, wo Blassfleisch auf Blassfleisch trifft, getrennt nur von schwarzen Jeans und muffig sustainten Mischwolljacken. Mittzwanziger, eine Völkergruppe, die ich sonst selten zu sehen bekomme.

Zurück im Hof tauschen meine Nachbarin und ich uns über den Ursprung des im Winter ausgesetzten Oleanders aus. Wer macht denn sowas? Da es nur drei Dachterrassen im Haus gibt und ich es nicht war, bleiben nur noch zwei Verdächtige, von denen einer ausscheidet, weil es für den Transport eine solchen Strauches mindestens 2 braucht. Höfe sind die neuen Autobahnraststätten.

Das Telefon klingelt und zwei meiner Mittzwanziger-Freunde sind gerade in der Nähe, Sie erraten: Flowmarkt, und wir treffen uns beim Bravko zum in-der-Sonne-sitzen. Wir stellen fest, dass wir eine Gemeinsamkeit in der Begeisterung für effektive und anschauliche Haushaltswaren und Geräte haben und die Vorstellung eines gelungenen Wochenendes einen schönen Abend mit Wein vorm TV beinhaltet. Rebel Hearts, wir…

Im Solomon lese ich später über die Funktionalität der Vergewaltigung als Genozid-Modell und wieder beeindruckt mich der Mann mit Fakten und Klarheit. Sich bekriegende Volksstämme in Ruanda sind nur ein Beispiel dafür, wie der Sieger seine Gene im Verlierer pflanzt, um den Erhalt des eigenen Stammes zu gewährleisten, bzw den Pool des Opfers zu verderben. Die so gezeugten Kinder bezeichnet man als enfants de mauvais souvenire. Sie werden von beiden Stämmen verachtet. Die Mütter so gezeugter Kinder finden es oft schwierig, ihr Kind zu lieben, weil es sie jeden Tag auf´s Neue an den Schmerz der Zeugung erinnert. Zu Solomons-Interview-Praktiken gehört es, den Befragten abschließend selbst Fragen an ihn zu erlauben. „Wann wird Ihr Buch erscheinen“, „mit wievielen Familien haben Sie gesprochen“ zählen zu den häufigsten Fragen. Eine Mutter, die zu den Vergewaltigungsopfern zählt fragt ihn „Wie kann ich es schaffen, mein Kind mehr zu lieben?“ Erst nach seiner Abreise fällt ihm die Antwort ein. „Wenn Du Dir diese Frage stellst, dann ist da schon sehr viel Liebe.“