„The Day of the Locust“, die letzten zehn Minuten. Also die, in denen Donald Sutherland beidbeinig auf einem Kind auf und abspringt, bis es endlich endlich tot ist. Ich fertig, entsetzt, verschmerzt (warum hab ich mir diese Film geholt, fuckit, warum nicht irgendwas mit Brittany Murphy???). Das Telfon klingelt

„Chrä chä. Glammchen, sind Sie das?“
„Ingrid!“
Und dann ein Gespräch ob es überhaupt noch lohnt Platten zu machen, wenn doch heutzutage Musikgeld nur noch über Werbung Synch Rights blabla shit fuck over over läuft.
Ich merke schon während wir reden, dass ich heulen möchte, aber das tue ich seit gestern eh ständig. Die Therapie, die darauf folgenden Alpträume seit drei Wochen, die Unlust, mit Freunden darüber zu reden, die Unfähigkeit, ans Telefon zu gehen. Und ausgerechnet bei Ingrids Anruf bin ich. Drangegangen. Obwohl gerade Donald Sutherland ein Kind zerstampfte und Ingrids Nummer gar nicht mehr gespeichert also unsichtbar war.
„Was machen Sie denn jetzt?“
„Ach, das will ich gar nicht sagen.“
„Es gibt nichts wofür man sich schämen müsste.“ (Sie hat „Deep Throat“ synchronisert, aber das ist etwas ganz anderes.)
„Ich bin wieder da, wo ich vor 15 Jahren angefangen habe.“ (Das ist schon seltsam.) „Ich verkauf Theaterkarten. Und schreibe. Nach wie vor.“
„Es gibt nichts wofür man sich schämen müsste. Und Jean Jacques hat Ihren Brief an uns damals geadelt! Diese Verwendung von drei Sprachen undsoweiter…ach.“
Und irgendwie nähern wir uns, das Telefonat halbwegs würdevoll zu beenden und ich denke an den Abschleppwagen an die Ostsee, an Berlin 1998 (sie streichelt meinen Schal und begutachtet zwiegespalten meinen Tierarzt), die Autofahrten, die irgendwie immer um die Siegessäule gingen, und Paris anderthalb Jahr später (schwarzer Kaffee, Vodka und Marilyn im Botschafts1/4, den Scheck von ihr, für das Daniel Schmid-Buch, den ich nie eingelöst habe, der immer noch an meinem Arbeitsplatz hängt, mit ihrer Unterschrift, weil ordinäre Autogramme fand ich immer schon Scheiße, aber wenn der Name auf nem Scheck steht ist es was anderes, und die ganzen Telefonate, Ordensverleihungen, Konzerte, Stillen, Anbrüllereien, Vorwürfe und Entschuldigungen danach. („Ich rufe jetzt NICHT an, um mich zu entschuldigen. Aber es tut mir Leid, Glammchen.“ Klack.)
„Sie werden es nicht glauben, aber ich habe in diesem Moment den Pashmina um den Hals, den Sie mir geschenkt haben.“
Ungelogen.

Ich wappne mich aus dem Hauseingang ins tosend tobende, also tosbende, nein tobsende klingt schöner, also ins besagte Schneegestöber, und aus dem Eingang links, aus dem gewöhnlich nur Berufsschüler, Narcotics Anonymous-Angehörige und Blaumannträger kommen rutscht ein Wesen auf das gefrorene Schmutzeis, das ja seit Wochen Berlins Profil ist. Ein Wesen, blassgefroren und von schmaler Silhouette, mit blondierten Haaren und wohlgeformten, aber zusammengepresssten Lippen. Schneeflocken schmelzen in seiner blass aber deutlich sichtbar orange-lila-pink-leuchtenden Aura. Mein Blick bleibt in seinem hängen und nur peripher nehme ich die ungelenke Bewegung wahr, in der er über das Eis manövriert. Er ist in Eile. Ich auch. Es ist scheißkalt. Und so eilen wir. Erst er, ich hinterher, obwohl mein zugeschneiter Wagen (wo habe ich ihn geparkt?) vermutlich in einer ganz anderen Richtung steht.
Noch im schlierenden Rennen, Gleiten, streift er den streng taillierten schwarzen Mantel ab, wirft ihn beiseite, er fliegt in die Gosse, sofort schmilzt er sich bis zum Boden durch. Sein Hemd ist sommerlich pink, von D&G, ich habe das gleiche, komisch. Weiter geht es, die Oranienstraße hinauf. Jetzt fliegt eine verknüllte Karstadt-Tüte, landet auf einem Autodach, er bleibt kurz stehen, verharrt, als wolle er sich zu mir umschauen, aber zum Zögern ist jetzt keine Zeit, er knöpft sein Hemd auf, es flattert im Schneesturm, und jetzt zieht er in einer glatten Geste den Nietengürtel aus der engen Acne-Jeans, knöpft sie auf, ein unbeholfener Moment, als er sie herabzieht, balanciert und über die klobigen schwarzen Stiefel zieht. Sie fliegt in den Sturm, wird von einer Böe weggerissen und knallt in das gegenüberliegende Schaufenster des Schuhladens. Er trägt keine Unterwäsche, sein Arsch ist fast so blass wie der Schnee, nur um einiges schöner geformt. Jetzt erst streift er das Hemd ab und da sehe ich sie, noch ganz zerknüllt, als ob verschlafen. Als er sich zu mir umdreht, bemerke ich zunächst, dass er nur minimal behaart ist. Rotblond. Eine feine Linie, die auf kerzenwachsweißem Torso vom Bauchnabel hinabschlingert und erst kurz über seinem von der Kälte unbeeindruckten Schwanz weiter wird. Der Kontrast mit dem pinken Hemd, das nun auf dem Kopf eines vorbeitrottenden Rottweilers Zwischenstation macht, utterly stylish. Auch die Brustwarzen strahlend pink. Er zieht die Augenbrauen kurz zusammen, nickt grüßend und dann breitet er die Flügel aus, schmutziggraue Flügel, eine Spannweite von ungefähr drei Metern, sie brechen durch den Sturm, eine zugegebenermaßen etwas tuntig wirkende Geste, aber von schlichter Grazie und, anatomisch bedingt, gottgegeben.
„I might be back in the summer. Winter in Berlin really sucks.“ Und als er die Flügel schlägt, wird der Schnee zu Regen und in seiner Abflugschneise glitzern die Tropfen wie Diamanten.
„See you around!“ rufe ich ihm nach und sehe, wie er, mittlerweile auf Höhe des vierten Stocks angekommen, bestätigend nickt und lächelt und mit dem Finger die Straße hinauf auf etwas deutet.
Ah! Da steht ja mein Wagen!