In der Therapiesitzung merke ich, dass die Stimmung immer nach oben geht, wenn wir übers Schreiben reden. Ich würde ihr gern erzählen, welche Figuren in der Fortsetzung gerade was machen, aber sie ist noch nicht durch mit Teil 1 und ich will ihr das Finale nicht vorwegnehmen. Nach dem disziplinierten Winterschreiben, wo ich fast die ganze Zeit fünf Tage in der Woche am Text saß, bin ich jetzt in einer Phase, wo das Schreiben Luxuszeit ist. Das Finale entwickelt sich noch in mir, jeder Schritt dahin ist sehr vorsichtig platziert.
Die Stimmung ist komplett anders als in „Ashby House“, was an der Grundsituation der Protagonisten liegt, aber auch daran, dass es einen leichten Genre-Wechsel gibt. Es ist kein Kammer-Stück mehr. Die Slashers sind jetzt draußen in der Welt. Und fühlen sich dort quicklebendig, abgesehen von einigen Petitessen und Malaisen, aber das wird schon.

Recherchen führten mich an unsere kulturelle Wurzel. Wie immer, wenn das passiert – sehr sehr selten – frage ich mich, ob außer mir noch niemandem aufgefallen ist, dass Altes und Neues Testament irgendwie keineswegs zusammenpassen. Die haben in der Fortsetzung wirklich nur die eine Storyline übernommen. Der Erlöser wird kommen. Und in Teil 2 ist er da. Der hätte es soviel einfacher gehabt, wenn er ein bisschen Brimborium-Treatment á la Altes Testament bekommen hätte. Sechsflügelige Seraphim um ihn herum, die nonstop „Hallelujah“ singen. Dennoch. Das Erscheinen, Verschwinden und Wiederkehren-Muster hat sich kulturell tief eingeprägt, ich weiß das, weil ich auch gerade ein Sequel verfasse, das ähnlich operiert.

Wo ich schon bei den Seraphim war, wollte ich auch wissen, was es mit den Cherubim auf sich hat. Und was sucht eigentlich die Putte in der Kunst? Wo flog sie her, was macht sie da überall und was will sie uns sagen? Nachdem ich diese Fragen beantwortet fand, konnte ich meine Recherchen für den Tag abschließen und fand mich am Abend einer Echtleben-Putte gegenüber. Im Kreise von Kitty Koma, Strike, dem J. und Mlle Modeste konnte ich einmal mehr das Kind F. bestaunen, das eine enorme Zufriedenheit und Zuversicht ausstrahlt und mit dieser Ausstrahlung auf seine Umgebung abfärbt. Baby gucken ist das neue „Dancing Queen“ singen.

Dass ich nicht ein halbes Vater-Gen besitze merke ich, als ich dem ca Zweijährigen dabei zuschaue, wie er das Eis (also gefrorenes Wasser, kein Speiseeis), das gerade auf den Boden gefallen ist, aufhebt und – selbstverständlich – in den Mund nimmt. Der Boden ist nicht schmutzig, aber das Café sehr bevölkert. Strike und ich wissen es seit unserer konzipierten und noch nicht realisierten Koch-Show, Arbeitstitel „Dreck reinigt den Magen“: Dreck reinigt den Magen. Also greife ich nicht ein, sondern schaue weiterhin amüsiert zu, wie der Kleine immer zielstrebig den größten Brocken aufklaubt und isst.

Drei Bloggerinnen und ich sitzen auf dem Ecksofa und die Ladies verarbeiten die Eindrücke der Republica, die einmal mehr spurlos an mir vorübergegangen ist. Ich habe das Uni-Feeling noch nie vermisst. Außerdem bin ich ein schlechter Zuhörer, außer bei Gesprächen und Musik. Frau Fragmente fragt mit wie immer wissenschaftlich präzisem Interesse, wie es mir denn eigentlich wirklich geht und möchte einen Bericht. Ich finde ja, dass das eine Frage ist, die man Emo-Bloggern nicht stellen braucht, denn es steht doch so gut wie alles hier. Der Rest zwischen den Zeilen. Connect the dots. Auf einer Geburtstagsparty, denn wir befinden uns auf der Party des geschätzten Bomec, möchte ich nicht auf meinen gegenwärtigen Frustrationen herumreiten, sondern mich einfach stattdessen amüsieren und schon am Nachmittag Wein trinken.

Sydney hat von einer Folge auf die nächste die Haare ab, und das, wo ihr die Sprührfrisuren im Sixties-Style so ausgezeichnet standen. Ich bin ein bisschen schockiert. Ich spule zurück, halte ein paar Großaufnahmen fest und freue mich, dass ich mich über den Anblick eines Menschen so freuen kann.

In der vorletzten Nacht bin ich schlafgewandelt und habe Zahnpasta an die Wand über der Badewanne gekleckst. Das hört sich vielleicht lustig an, aber ist für jemanden mit Kontrollverlust-Besorgnis besorgniserregend. Eine gelungene Panikattacke – also ein Ablauf, der nicht aufzuhalten ist, bei dem mindestens fünf Angst-Symptome gleichzeitig auftreten (Schwitzen, Zittern, Herzrasen, Atemnot, weiche Knie, Übelkeit usw), bildet einen Zeitraum, in dem man keine Kontrolle mehr über den eigenen Körper hat – ein gruseliges Erlebnis. Mein abgespaltetes Schlaf-Selbst, das nachts durch die Wohnung läuft und mit Zahnpasta kleckst oder „Boycott God“ mit Kajal an die Wohnungstür schreibt – gruselig. Aber alles ich.

Tapping into an emotion again, die nichts mit mir zu tun hat. Oder alles. Und die sich auf einmal auch gar nicht mehr gut anfühlt. Wo das Leichte auf einmal vom Schweren abgelöst wird und zunächst Zweifel, dann jede Menge Selbstzweifel aufkommt. Ich kann mich erinnern, dass es beim letzten Mal zumindest ein paar Wochen schön war, einfach nur. Hier ist kaum die Tür aufgemacht, dass ich die Reißleine ziehe. Das Gute: not in too deep, just yet. Wie ein method actor kann ich das letztlich alles benutzen. (Dass auch bei einem method actor dann die Emotion im Moment des Verwertens wieder hochkommt, ist der Preis für die Wahrhaftigkeit.)

Im Traum hat dann immerhin Sydney angerufen und sich beschwert, dass das Buch noch nicht da sei.

„What would it take, what would it take, to wipe that smile off of your face?“ hat Lloyd Cole völlig gerechtfertigt gefragt.