Die Firmenparties sind so legendär, dass sich sogar ehemalige Mitarbeiter einschleichen. Was ganz schön ist – so hat man einen Überblick über die History und Zukunft von dieser Gruppe von Menschen, die irgendwie bei uns gestrandet ist (wie ich auch). Das ist eine sehr heterogene Mischung von Charakteren – einige mag man im day-to-day mehr als andere, aber es öffnen sich Dimensionen über Emotionen. Am Donnerstag kam eine Kollegin verspätet und brach in Tränen aus, als ich sie darauf hinwies. Dann nahm ich sie an der Hand und sie berichtete kurz über den Grund für die Tränen und ich offerierte ihr hier bei uns zu bleiben, wo sie irgendwie gestützt und geschützt ist oder nach Hause zu gehen, und sich dem Kummer hin zu geben – sie wählte letzteres. Für die anderen sah es so aus, als hätte ich sie zum Weinen gebracht, die hatten nicht gesehen, dass ich sie in den Arm genommen und fest gedrückt hatte, als sie ging. Und drum war ich froh, dass sie zur Party kam, alles wieder etwas besser war, und ich das erste persönliche Gespräch mit ihr führte und sie als den bewundernswerten Mensch erkannte, den ich zuvor nicht in ihr vermutet hatte. Und auch sonst – ich schaue durch den Raum und da sind so viele wunderbare Menschen, die dazu beitragen, dass ich gern in dieser Firma arbeite. Talent, Charakter, Humor, Empathie – ein Altersspektrum von Mitte 20 bis Ende 40, und ich sitze gern mit ihnen am Tisch. Manche nerven, aber an diesem Abend irgendwie weniger oder gar nicht. Der Wein ist okay, das Essen fantastisch – ich esse Sachen, die ich nicht wirklich erkenne, die aber köstlichst sind. Süßes mediterranes Gemüse, ein edles Kartoffelpüree, das mich bestens auf das morgige Post-Thanksgiving-Dinner vorbereitet, an dem ich, wie gewöhnlich, für mashed potatoes und brussel sprouts verantwortlich bin.
Auf dem Weg nach Hause schubst mich ein Aggro-Türke, so dass ich zu Boden gehe. Ich stehe wieder auf und schubse zurück und trete einmal fest zu. Was erstaunlicherweise ausreicht. Er rennt. Und ich bin noch im Besitz von Handy, Ipod und Portemonnaie. These are rough times, Darlings, we gotta rough it right back.

Irgendwie so durch die Woche gestolpert. Sendungsbewusstsein below zero.

Im letzten Jahr immer wieder Romane gelesen, die thematisieren, was ja auch mir geschehen ist – der Tod der Industrien auf Grund von Geiz, der dazu führt, dass überbildete Menschen in Jobs landen anstatt in Berufen. (Paperback-writer ist kein Beruf, das ist eine Parallell-Existenz.) Gerade jetzt lese ich Gone Girl, das wohl deshalb so erfolgreich ist, weil es so gut ist. Perspektive 1: Eine Frau verschwindet, ihr Mann berichtet. Perspektive 2: die Tagebücher der verschwundenen Frau. Selten deckungsgleich mit den Berichten/ Erinnerungen des Mannes. Auch diese beiden herausgeflogen aus einer Luxus-Welt, gestrandet im Kaff, in dem er aufgewachsen ist. Man muss gar nichts vom Plot wissen – lesense ruhig, ist ein Kunstwerk, eine Geisterstadt von einem Buch.

Kürzlich wachte ich auf und dachte – noch ein Burn-out-Opfer mehr im Betrieb und wir firmieren um in Krematorium. Aber ist so. Diese Kultur verbrennt ihre Kinder, macht vor Erwachsenen schon mal gar nicht halt. Und man weiß gar nicht – ist es besser, im alten Modus zu wirken oder im Neuen? Ich seh das gerade am Beispiel des Verlags, bei dem ich veröffentlicht bin. Old school. Da werde ich sehr ungeduldig, weil ich merke, die existieren in einer anderen Zeit. (Und, ja, ich finde die Oper wird sträflich ernachlässigt.) Und dann kommt gestern die Anfrage, ob ich nicht bei einem Buchprojekt mitmachen möchte, das ich versuchte vor 6, 7 Jahren an den Mann zu bringen und bin extrem unaufgeregt. Ich bin ja jetzt schon in der Situation, dass ich ein Buch am Start habe und keiner weiß es.

Selbst Barbra Streisand hat ihren Überperfektionsanspruch eingestellt, indem sie ein 2012er Konzert veröffentlicht hat, das ich mir gestern in einem unerklärbaren Retro-Flash gekauft habe. Ich hatte wohl Sehnsucht. Nun ist die Frau, sowie deren Stimme, in den 70ern, so dass sich repertoire-technisch einiges verbietet – sie singt´s trotzdem. Und recht hat sie. Es hat etwas Rührendes, mal ein bisschen Kratzen in der Stimme zu hören.

Und so sitze ich Samstag um 10 in meiner Schreibklitsche, Streisand singt Evergreen, und wir alle werden auch nicht jünger.

Knochenbrecherhöllenrittsmontag. Danach The Girl you left behind zu Ende gelesen. Das hat mich jetzt, weil fast nur in Arbeitspausen gelesen, zwei Wochen entertaint. Etwas zwiespältig, weil natürlich kitschig bis zum Abwinken. Dann mein Lieblings-Peinlich-Ansatz – fremdsprachige Zitate, in diesem Fall deutsch, falsch geschrieben. Und mich nervt auch ein bisschen diese Opferfrauenrolle bei Jojo Meyes. Vom Leben oder dem Schicksal gebeutelt, von starken Männern manipuliert. Aber ja, am Ende kriegen sie die Kurve. Aber auch nur, weil sie durch ihr konsequentes gegen den schtrongen Mann anrennen sich etwas bewiesen haben. (Macht sich in dieser Zeit jemand Intelligentes noch die Mühe?) Praktisch ist ein Erzählstrang in einem deutsch besetzten französischen Dorf während des 1. Weltkriegs angesiedelt. Da darf sie sich nicht mal richtig wehren, nur mit Großmut, ihrem edlen Stolz und Windigkeit. In der zweiten Zeitebene auch wieder ein Opfer, das dann hochfährt zur gebeutelten Furie, bevor – na ja, Sie können es sich denken. Jojo Meyes eben. Aber wenn man die Charakter-Bewertung mal außen vor lässt, großes Entertainment. Mit aktuellen Zeitbezug, geht es doch um ein Bild, bei dem es sich möglicherweise um Kriegsbeute handelt, das unsere Protagonistin nichtsahnend in ihrem Desgigner-Flat hängen hat und das sie an ihren verstorbenen Architekten-Gatten erinnert. Können Sie lesen, wenn Sie nicht grad eben vom Slutwalk kommen oder sonstwie frisch femig fühlen.