Meine Rezepte gegen schlechte Laune sind schlicht, weshalb sie auch nicht immer funktionieren. Und so fiel mir gestern Abend ein, dass ich den Film „Finding Neverland“ zwar besitze, aber noch nie bis zum Ende angeschaut habe, weil im letzten Kapitel die DVD stillzustehen insistierte, was auf den alten, vom Blitzschlag ausgerotteten Player zurück zu führen war. Jetzt, mit neuem Player, gönnte ich dem Film einen neue Chance (und, um die Spannung abzubauen – ja, er lief einwandfrei durch.)
Was ich vergessen hatte, oder was nur mein Unterbewusstes präsent hatte war, dass es ja in „Finding Neverland“ nicht nur um eine ungewöhnliche Familiengeschichte/Romanze geht, sondern auch um Inspiration und Kreativität. Themen, die mich manchmal durchaus beschäftigen. Und dass Johnny Depps Spiel so magisch ist, so liebenswert, dass es dem Wort SchauSPIEL gerecht wird. Imagination, die Kraft der Vorstellung, der Ursprug des Quantischen, in dem alle Möglichkeiten möglich sind, man muss sie nur ergreifen. Auch das ein wichtiges Thema. Imagination nun also, ist eine kindliche Qualität, die man ins Erwachsenenalter herüber retten sollte. Darum geht es in dem Film. Auch darum, dass das Umfeld es einem nicht danken wird, wenn man in einer scheint´s rationellen Welt den Feenstaub aufwirbelt. Dass Überrationalität („heute Nacht ist der Kaffeeautomat 50 Cent billiger, also muss ich unbedingt mit Mandy und Madleen in den Mediamarkt“) in Scherben und Tränen enden kann haben wir gerade erlebt. Je härter die Realität, desto krasser wird das Proletariat. Das erinnert mich an die Art Mensch, die für einen neue Jacke jemanden zum Mord anstiftet. Letzterer historischer Fall beschäftigt gerade meine kreative Imagination. Verrohung. Die Kombination von Habgier und Dummdreistigkeit ist brisant. Auch lässt sich das Phänomen Eva Herman* so zusammenfassen, man gebe nur noch ein Kilo Narzißmus hinzu. Aber egal, eigentlich wollte ich über den Film scheiben, dessen Schönheit mich zum Weinen gebracht hat, alle fünf Minuten. Er hat eine große Portion Frust rausgespült. Und Kate Winslet war natürlich auch hinreißend. Sie konnte nie ins Theater gehen, weil sie immer husten musste. Julie Christie als böse Mutter und Vorlage von Capt´n Hook – merveilleux.

*An dieser Stelle muss ich sagen, dass ich Eva Herman immer mochte, bevor sie mit dem Schreiben anfing und die stumme Petra Schuermann mit Anrufen quälte. Ich hatte bei zwei Projekten ihre tatkräftige und charmante Unterstützung und war, als ich von ihren Apfelkuchentheorien erfuhr, überzeugt, das sei ein Hoax, der irgendwann aufgelöst wird. Ihr Gesinnungswandel ist für mich nicht nachvollziehbar und sehr traurig. Aber daran, dass manche Menschen seltsam altern, sind wir ja spätestens seit Madonna gewohnt. Schade.

…und so wie Du bist bin ich immer wieder für Dich da. Ich lass Dich nie mehr alleine. Das ist Dir hoffentlich klar.

Die Verfasserin und Sängerin eines der schönsten deutschen Liebeslieder singt eines der essentiellsten runterkondensiertesten, absofuckingresolutesten Liebeslieder, die je von einer exilierten Rilke-liebenden Berlinerin mit Hollywood- und Avenue Montaigne-Erfahrung verfasst und gesungen wurden. I´m goosepimply all over. Der Sommer mag gegangen sein, aber der Musikherbst, er wird schön. Kai, hol die Taschentücher!

Die Menschen werden sich lieben, vergessen und lieben, doch ich werde Dich lieben noch im Tod. Glaube glaube mir.

Was soll mir ein Mann, der so unleserlich schreibt, schon bieten können?

(Versuche ich mir einzureden, dabei weiß ich doch selbst, dass etwas Dunkelhäutiges am im Arm das Trendobjekt überhaupt ist – siehe Angelina, siehe Esther. Seit man keinen Pelz mehr tragen darf, da trägt man schwarze Babies. (DAS ist es, was Du falsch machst, Britney. SCHWARZE Kinder brauchst Du!) Lieber Gott, gönn mir doch mein schwarzes Baby, dann geh ich auch mal in eine Kirche und mach eine Kerze an oder kaufe mir den Film, in dem Audrey Hepburn eine Nonne spielt und schau ihn mir ganz an, zweimal hintereinander, wenn Du meinst. Aber jetzt lass mich den Holiday Vinci-Code knacken. Der Mann hatte so schöne Haut, die will ich wieder spüren. Hörst Du mir überhaupt zu?)

Einigelung ist eigentlich dann immer am Schönsten, wenn man sie aufgibt. Und so wurde es ein betörender Septembersonntag, mit dem wunderbaren M. auf der Hoppetosse, während sich am Himmel ein zauberhaftes Wolkenschauspiel zutrug und meine Stirn sich angesichts der wetterstoischen Kandidaten auf dem Badeschiff verbrannte. Und mit der Lieblingskollegin und Herrn Lucky bei Rocco, wo der blöde Kellner nicht mehr arbeitete sondern nur noch die charmanten weiblichen Servicekräfte, die uns köstliche Speisen reichten und hochprozentige Getränke. Flugs ins Roses, (das MöbelOlfe fast nahezu vollständig überspringend, nur kurz Renate grüßend), und, angesichts des gestern geposteten Poems SEHR prägnant, spricht mich jemand an, dessen Haare sich anfühlen und duften wie Marshmellows und dessen Namen ich natürlich nicht original veröffentlichen kann, was eine Schande ist, weil man das frühestens nach dem 3. Date tut. Wenn ich aber ein Äquivalent für diesen Namen erfinden müsste, und dazu sehe ich mich berichterstattend genötigt, und das wäre eine schwere Aufgabe, aber ich stelle mich ihr, dann würde ich ihn Billy Marleen nennen was dem echten Namen fast gerecht wird, außer, dass Marleen nie Gardenien im Haar trug, aber vielleicht Marshmellows, wer weiß das schon so genau Marleen ein viel zu weißer Name für einen so rabenschwarzen, unglaublich ansehnlichen und sich auch sehr gut anfühlenden Menschen wäre. Dann noch rüber ins bekloppte Sonntags-SO bis sie den Zapfenstreich bliesen. Und auf dem Heimweg den Zettel mit der Telefonnumer herausgekramt, ich meine, wer bekommt schon unaufgefordert die Nummer von Billy Marleen?!