Die Kaninchen waren gar nicht die Plage. Es waren die Retroköter. Graue Receiver, (wie die Spreepiratin wortschöpfte), Schnauzermischlinge (der von der Rosenberger, die sich in einem Busch verbarg, ganz besonders unhübsch), Labradore, Jack Russels. Ein mondgesichtiger Pygmymops vorm Café am Neuen See kam gegen die Masse von 80er Jahre-Hunden, sozusagen Discoköter, einfach nicht an. Desweiteren in den Büschen: alte Schnäuzermänner mit Kurzhaarfrisuren und einem schuldigen Blick. Löwenbrücke war gesperrt, was zu großer Verwirrung bei den Stammgästen führte.
Teargarden war Britts Idee gewesen, mein Vorschlag war dann Kuchen. Noch retroer als Hunde und Männer dann das entzückende Café mit den ungesunden Gästen und den historischen Konditoreierzeugnissen. Herrentorte, Eclair („Liebesknochen“ sagt Britt), Napoleonschnitte, alles noch leckerer als es ohnehin schon aussah. Authentisch. Kuchen, der noch aus Teig gemacht wird und nicht aus Soya oder Nano-DNA. Uns fallen noch ein paar historische und verschollen geglaubte Gebäcke ein: die nierenförmigen „Bohnen“, weiß glasiert mit einem kessen Pinselwurf-Schokoklatscher drauf. Eierkränze (gab´s nur zum Schützenfest.) Man möchte einen Bohnenkaffee trinken und dann etwas Herzhaftes zu sich nehmen, um den Zuckerschock wegzupegeln.
„Strammer Max!“
„Bauernfrühstück!“
Dazu liest man dann die „Land und Forst“, die man sich vielleicht in der coolsten aller Leihbüchereien besorgt hat, die es nur noch so lange geben wird, bis Brangelina ein Auge oder bis zu vier drauf geworfen haben werden, dann ist die nämlich ruckzuck verkauft, mitsamt Mobiliar, Buchbestand und Matschimitatfußboden in „Schlamm“ und erfreut sich an Berichten über die Käfighaltung reifen Mastviehs unter der Überschrift „Alte Säue, neue Ideen“ – nach wie vor meine unschlagbar unentthronbare Lieblingsschlagzeile aller Schlagzeilen aller aller Zeiten.

Frauen, die „Selters“sagen und klingen wie 800 Jahre Ernte 23 aber rote Haare. Männer, die bei nicht vollständig verspeister Herrentorte Schlechtwetter vorwarnen. Ich rechnete jeden Moment damit, dass uns der Geist von Pfitze auf die Schulter schlägt. Hätte er gedurft.

Worte in Abfolge.

Eigentlich nichtrauchende Kollegin J. steht am Fenster und raucht.
„Hey J. – Du kannst doch nicht rauchen!!“
„Ich bin nicht J. Ich bin Britta.“

So handhabe ich das vielleicht auch. Multipel ist ja eh das neue bulimisch. Andererseits ist Sucht wegen Macke vorbei. Mal schauen wie sich´s anfühlt.

„Und was ist jetzt eigentlich mit diesem Schauspieler, der gestorben ist?“
„Der ist immer noch tot.“

Entweder ich bin vorgestern nacht aus dem Bett gefallen und habe dabei ein Möbelstück umgerissen oder ich war schlafwandelnd unterwegs und habe einen Tritt in die Seite und den Rücken bekommen. Jede Bewegung nach rechts verursacht stechenden Schmerz in der Brust. Tiefes Atmen ebenfalls. Lange Sätze sprechen – the same. Bleibt also – im Sessel sitzen und Maul halten, wo ich mich eigentlich bewegen sollte. 300 Kalorien verbrennt man durchs Rauchen, ich nehme also seit Sonntag täglich 300 Kalorien mehr zu mir und das gefällt mir nicht.
Die Schmerzen haben den positiven Nebeneffekt, dass ich mehr an sie und weniger ans Rauchen denke. Nach all den positiven Affirmationen, die nur so la la funktionieren, hat es mir wirklich geholfen, einen Blick auf eine Raucherlunge zu werfen. Dieses Bild sollte ich mir auch vor Augen halten, wenn ich zum Nutellaglas greife. Es raubt einem nämlich schon den Appetit.

Der gestrige Abend war nikotinfrei völlig einwandfrei. Heute – constant craving. Aber jetzt einknicken steht nicht zur Debatte.
Sagt man nicht immer, dass die Menschen alle aufblühen, wenn sie mit dem Rauchen aufhören? Ich nicht. Ich seh fertig aus. Und fühle mich innerlich ausgehölt. Wenn man etwas sein lässt, was man die meiste Zeit seines Lebens stündlich getan hat – Kinder, das ist SPÜRBAR.

So ne Art Heimweh. Absurd.