Der erste Business-Anruf um 10 nach 8. Zwischendurch das sehr angenehme Treffen mit den Dänen (auch work-related) und der reguläre Job – diesesmal, das zweite Mal in der Woche – zwei Arbeitsplätze abdeckend. Zu Hause während des Blumengießens auf dem Balkon Status-Update-Telefonate mit der Familie und mit einer ehemaligen Abeitgeberin, die Wert auf meine Meinung legt und für die ich Inspration aus dem Ärmel zaubern soll. Die Hausbesitzerin meldet, dass sie nächste Woche die Außenwand meiner Küche aufreißen möchte, drei Tage Reparaturen am undichten Schornstein. Zwei Briefe, die ich noch schreiben müsste, aber keinerlei Energie mehr, ein Telefonat, das ich schon am Nachmittag hätte führen müssen, verpasst. Und auch ins Abendprogramm, passend ausgewählt die Erschöpfungs-Comedy „Nighty Night“ klingelt immer wieder das Telefon. Letzter Anruf, business-related, um 23.30 Uhr. Zeit, verstärkt mit Mailbox zu operieren. Und ich hör jetzt schon die Klagen, dass ich immer so schwer zu erreichen sei.

Weiß eigentlich jemand, ob Technorati noch existiert? Irgendwie funktioniert das nicht mehr, das Dings, das. Das findet mich nicht mehr. Gibt´s was Neues?

Heute mit dem entzückendsten aller vorstellbaren Pärchen Kaffee getrunken. Beide so Anfang, Mitte vierzig, sichtbar nordeuropäisch, hochintelligent, hochinteressiert, selbst auch interessant, humorvoll, gebildet. Eine Unterhaltung, die sofort in Gang kam, obwohl man sich zum ersten Mal gegenüber saß und die auch nie verebbte, die alle möglichen Themenbereiche abdeckte, und in der jeder gleichermaßen gepflegtes parlieren beherrschte. Sehr sehr charmant.

Das ist eine Form von Sommer, an die ich mich erst gewöhnen musste. Dass sich ständig Wolken verausgaben im Versuch das dramatischste Gebilde zu gestalten. An so einem Tag würde man nicht zum See fahren, aber man hat es ja gelernt, zwischen den Wolkenphasen gibt es dieses superdrastische Licht, dunkler See, dunkler Wald, dunker Himmel, hindurch birst die Sonne und alles sieht hyperreal aus, erleuchtet eben. Inszeniert. Man muss dann das Bild ganz schnell aufsaugen, besser noch, ins Wasser springen, um dem Eindruck etwas Physisches hinzuzufügen*, schwerelos, tauchen, mit offenen Augen, und das Unterwassergrün sehen (Gefahr laufend, dem Wels ins hässliche Antlitz zu schauen und vor Schock zu erblinden). Es gibt ein Gedicht über den Schlachtensee, das ist so Scheiße, dass müssen Sie sich selbst googeln. Und ich schreib nur selten Gedichte, aber der See ist eins. Der ist auch Heimat für mich. Über die Jahre wächst der Schatz an Geschichten und Erlebnissen, die sich auf und in ihm zutrugen. Die Themen der Gespräche ändern sich nicht, es kommen nur neue hinzu. Und irgendwann taucht man auf und sieht vier Köpfe, die aus dem Wasser schauen, in unerklärten Formationen um die kleine Flotte schwimmend, die man vermutlich deuten könnte wie den Stand der Sterne oder den Vogelflug. Und da ist er, der Sommer, den man so verlässlich ersehnt hat, und schöner könnte er kaum aussehen und gut fühlt er sich an.

*Jetzt möchte ich den ganzen Tag nur noch hinzuzu sagen. Hinzuzu. Hinzuzu. Liebe deutsche Sprache.

Er hieß Raik* **. Nur er ist gekommen. Geil war´s trotzdem. Frauen verstehen das vielleicht.

Früher haben sie sich mit Spitzen geschmückt, ich mag gern fremder Leute Sperma in meinem Bauchhaar, so als Souvenir wenn´s schön war. War schön.

Nein, keine Angst. Wenn Sie mich morgen treffen ist es weggeduscht.

Egal. Weiß jemand wie´s Mischa geht? Mischa, halte aus. I still love ya.

*Name von mir geändert. Er hieß Jörg, in Wirklichkeit.
** Wie ich jetzt ausgerechnet auf Raik gekommen bin? Ich kann´s mir selbst nicht erklären.

Verzweifelte Suche im Bücherregal. Wo ist der Gatsby? Verschwunden, verliehen, verstorben? Aber dann fällt mir ein, für den letzten Satz im Gatsby muss ich nur den letzten Satz im Hotel New Hampshire finden. Wo ist jetz bloß das verschissene Hotel? (Dann ein Gedicht über den Schlachtensee gefunden und so beholfen.)

Gestern aus Versehen Double Feaure mit Mischa Barton. Eine Kitschmonzette, in der sie die junge Shirley MacLaine spielt, die eine alte Frau spielt. Stunden später Notting Hill. Können Sie sich erinnern, wenn Hugh Grant aus Versehen Interviews mit der Filmcrew von Julia Roberts führen muss und diese Jungmimin vors nicht vorhandene Mikrofon bekommt, die sich so gern an die Zusammenarbeit mit Leonardo erinnert?
„Da Vinci?“
„Di Caprio.“
Das ist unse Mischa. Staaaar quality! Mischa, liebe Kinderstartragödin, ich hör nicht auf, an Dich zu glauben. Get well!

Heute ist so ein Tag, wo Leute, die in Beziehungen leben aus dem Fenster schauen und sagen „Boah ist das grau, da fällt einem gar nichts ein, was man unternehmen könnte“, und wo Leute, die nicht in einer Beziehung leben aus dem Fenster schauen und denken, „Boah ist das grau, wenn ich jetzt in ner Beziehung wäre, dann würde den ganzen Tag gefickt.“