Und nu ist der G wieder da, noch dazu solo, und wir latschen über den Boxi-Flohmarkt, es wird viel Polnisch gesprochen, aber nicht von uns, wir sprechen wenig, zeigen mehr so auf Gegenstände. Er flirtet (nicht mit mir). Wannimmer ich in einem Fenster oder einem Spiegel einen flüchtigen Blick auf mich erwische fühle ich mich alt und hässlich. Aber das ist ja noch gar nix. Beim Kaffee in seiner Wohnung zeigt er mir Bilder vom Ex. Den müssen sie sich in etwa vorstellen, wie wenn ein Rehkitz und Audrey Hepburn verschmelzen. Mit einem Hauch Bruce Lee. Wenn man sich die beiden zusammen vorstellen sollte – Sweetie overkill. Was sag ich. Sweetie Chainsaw Massacre. Jetzt fühle ich mich prompt noch älter und hässlicher, lasse mir davon aber nicht die Laune verderben, wenn es doch Krähen zu füttern gibt, die sich über mich freuen. Und neue Medikamente zu testen.

So erlebe ich am eigenen Leib, wozu Lindsay Lohan immer son Aufstand macht. Wenn die das gleiche nimmt wie ich – Hellya! Also trippe ich versehentlich in den Abend, klopfe bei der amerikanischen Nachbarin, ob die mich mal überprüfen kann. Der Strike hatte mir schon am Telefon ein voll druff attestiert. Alle Farben sehr intensiv, und im Handtuch im Bad erkenne ich eine Teufelsfratze. Nein, da war jetzt nicht wirklich Satan drin, aber der Faltenwurf formierte eine 1A Fratze. Erhöhte Sensitivität. Aber so war das vielleicht bei Johanna von Orleans auch ursprünglich. Stimmen aber keine. Außer von den im Raum anwesenden. Ich starre fasziniert eine Kochsendung, bis ich merke, dass es eine Kochsendung ist, die gar nicht so viel Aufmerksamkeit verdient. Dann zappe ich rüber zu Precht, der mit Sarah Wagenknecht philosophiert. Der bringt mich auf ein sehr angenehmes Level von plötzlich-alle-Zusammenhänge-verstehen, wie man es sonst nur vom Kiffen kennt. Und schwupps ist das Wochenende vorbei.

Ein Buch über Marilyns letzten Jahre. Alle Biografen vorher müssen ganz falsch gelegen haben. „Man ging bislang davon aus, dass – ich aber zeige Ihnen jetzt wie es wirklich war!“ Leider besteht der Anhang nur aus einem Personenregister und kommt ganz ohne Quellenangaben aus. Dabei würde mich schon interessieren, woher der Autor weiß, dass Dr Greenson (ihr Psychiater) Marilyn ins Gesicht geboxt hat. Dass man aus heutiger Sicht noch eine Biografie mit Existenzberechtigung verfassen kann hat Lois Banner bewiesen. „The Passion and the Paradox“ ist eines der schlauesten Bücher über Marilyn. „The Final Years“ einfach ignorieren.
Ansonsten ein Lone Wolf Wochenende. Einladungen ausgeschlagen. Lesen, schlafen, ein kleines Venture zum Spätzle-Express. Pillen vergessen, was ja manchmal ganz gut tut, wenn mal ne Emotion durchkommt, die sonst gedeckelt wird. Dass der Deckel nötig ist, schon beim Verlassen des Hauses gemerkt. Es sind zu viele Menschen unterwegs.

Nightcrawler enttäuschend, wenn man davon absieht, dass es eigentlich immer Freude bereitet, Jake Gyllenhall dabei zu zu schauen, wie er irgendwas tut. Oder einfach ist. Die Kamera liebt ihn sehr. Aber sonst so. Hm. Ich hoffe, dass er nie einen Film mit Ryan Gosling macht, weil ich nicht wissen würde, wem ich zuschauen soll. Sweetie overkill.

Lese einen eher konventionellen italienischen Krimi, den der Spiegel empfahl. Spannend, ja, aber diese üblichen gebrochenen Protagonisten angewandt auf eine ganz klassische Kriminalgeschichte, da fehlt mir ein Pfiff. Möglicherweise hat den das Original, ich stelle mir vor, wie das auf italienisch klingen mag und dann funktioniert es deutlich besser. Auch der deutsche Titel ist irgendwie pauschal, im Original irgendwas mit padre, deutlich inhaltskongruenter.

Die letzten beiden Innenraum-Stehplatz-Madonna-Tickets für´s Skailight ergattert – sie lagen beim örtlichen Veranstalter im Tresor, no less. Die Mutter kommentiert „Na, vielleicht zeigtse ja wieder ihren Po“, was beweist, dass Madonna es wirklich geschafft hat.

Der G. ist wieder in Berlin, vermutlich auch noch braungebrannt und noch schöner als sowieso. Und er schrieb und jetzt schreib ich mal zurück.