Im Taxi am Kotti festgestellt , dass ich die EC-Karte und den 20er vergessen habe, die anderen schon mal ins Schwuz vorgeschickt, zu Fuß nach Hause, die EC-Karte und den 20er nicht gefunden, nur noch 20 weitere Euro im Haus, das reicht nicht für Taxi und Schwuz, also ins R, zu Fuß.
„Ey Glamourdick“, sagt einer noch auf der Straße vorm R. und ich kuck so und erkenne nicht wirklich.
„Kennst mich wohl nicht mehr, wir haben mal auf dem Straßenfest geknutscht.“
„Ach doch, Du bist P. Beim zweiten Date, dem dritten, wenn man die Knutscherei mitzählt, hast Du abgesagt, weil der Großvater Deiner Mitbewohnerin verstorben war. Das war so ziemlich die blödeste Ausrede ever.“
„Du hast mir so einen tierischen Lippenherpes verpasst, damals.“
„Dann musst Du noch mit jemand anderem geknutscht haben, ich hatte in meinem Leben schon vieles, aber Herpes – da muss ich passen.“

Im R. ist es dann horribel vertraut, some things never change, einige der Gäste bleiben vermutlich sogar am Tag da, sitzen dann ganz still in der Finsternis und regen sich auch nicht, wenn die Putzfrau durchmoppt. Erst wenn die erste Flasche Bier entkronkorkt wird, kommen sie zu sich, die Statler und Waldorfs von 36.

Glücklicherweise gibt es mehr neue Gäste als alte und so verbringe ich die Nacht in Gesprächen mit Fremden. Ein Hetero auf Frauensuche ist besonders charmant, mit dem verlasse ich dann den Laden gegen 5, er will mich noch in einen anderen Club in der Nachbarschaft mitnehmen, aber da lassen sie uns nicht mehr rein, die wollen auch mal Feierabend machen. Dann tauschen wir noch Telefonnummer, wohl beide wissend, dass wir uns nicht anrufen werden, und als ich nach Hause komme, schlafen Roomie und Gäste bereits, und so ist es mal an mir ganz leise zu sein und ich schaffe es noch ins Bett, bevor es dämmert.

Die EC-Karte und den 20er finde ich dann in der Jacke, die ich zuerst angezogen und gegen die ich mich dann entschieden hatte.

Das beständige pock pock pock aus der in Kernsanierung begriffenen Wohnung unter mir und durch den Hof schallt die Stimme von Mahalia Jackson. Also angemessen düster, guter Zeitpunkt, um meine Miete zu überweisen. Nachher Zahnarzt. Ich mache einen Kringel um die 27 auf meinem TAN-Block und sehe Lana Turner vor mir, auf der Beerdigung, und ihre perfekten gothischen rotblond aufgemalten Augenbrauenbögen. Letzte Nacht aufgewacht. (!!) Also nicht schlafgewandelt, sondern richtiggehend wach-wach, mit besorgten Szenarien vor dem inneren Auge. Frisch aufgewacht bin ich anfälliger, deshalb auch empfänglicher für Sorge oder Wut oder alles, was man sonst fein sortiert, etikettiert, eliminiert. Nachts ist das Abgrenzen anstrengender, aber es gelang mir. Ich hab allerdings schieben müssen, die reine Grenze hat nicht gereicht, die war gerade unten, und ich weiß – schieben und drängeln ist nicht fein, und trotzdem hatte ich kein Schuldgefühl, als ich heute las, dass Zsa Zsa Blut spuckend ins Krankenhaus eingeliefert wurde. Wie heißt es in dem schönen Christenlied: „Danke, dass ich all meine Sorgen auf Dich werfen darf!“. Da, Zsa Zsa – nimm!

Der Modus heißt „abgrenzen“ und unter ihm fahre ich seit ein paar Wochen, Monaten sehr gut. Abgrenzen darf man nicht mit Verdrängen verwechseln, das könnte fatale Folgen haben, im Abgrenzen ist auch keine Bewegung drin, kein Wegschubsen oder entgegen lehnen. Abgrenzen heißt einfach, schädliche Dinge nicht an sich heran zu lassen, den verletzlichen Teil abschirmen, schützen. Manchmal bedeutet es, Sachen nicht persönlich zu nehmen, auf dem eigenen Schauplatz zu bleiben und keine Spekulationen übers Nachbarcamp zu machen. Ganz natürliche Schutzmechanismen wieder hochfahren, die braucht man. Wenn man sie nicht hat, wird man nieder getrampelt. Ohne Haut steht man ziemlich nackt da, besser also, man legt sich eine zu.

Das ist das Tagesgeschehen und Erleben. Und trotzdem frage ich mich, ob mein Schlafwandeln nicht vielleicht eine Reaktion auf diese Art Selbstkontrolle ist. Dass ich da etwas abspalte, was im Schlaf aktiv wird. Ich habe mein Schlafwandeln schon mal mit einem Zombie-Dasein verglichen. Es hat eine Horror-Komponente. Ich mag mir nicht vorstellen, wie ich aussehe, wenn ich schlafend durch die Wohnung laufe und Möbel rücke, oder wie sich meine Stimme anhört, wenn ich im Schlaf telefoniere. Creeeepy thought. Verstärkt wird das unangenehme Gefühl dadurch, dass man gegen Schlafwandeln so ziemlich gar nichts machen kann, dass es völlig außerhalb des Kontrollierbaren ist, was natürlich nervt, wenn man gerade an der Selbstkontrolle arbeitet. Aber was solls, one more notch on the belt of „the things that make us interesting“.

Und mir fällt ein Tag in den 90ern ein, ein Vormittag in einem Edeka in Neukoelln, und während ich einen Apfel in den Einkaufswagen lege, fängt Laura Brannigan an, zu singen. Das gehört hier im Sinne des Big Picture her, aber Sie müssen nicht versuchen, es zu analysieren.

Über den Boxhagener Flohmarkt, den man jetzt auch abschreiben kann, wenn die für nen zugegeben hübschen Aschenbecher 18,-, für ein „Meat is murder“-T-Shirt 17 Euro wollen. DVD-Stände gibt es auch keine mehr, seit Media Dingsda und der andere Elektomarkt ankaufen. Für „Duplicity“ habe ich sagenhafte 7 Cent bekommen. Das Gewühl kommt immer wieder ins Stocken und ein unangenehmer Fremder ist zu nah an mir dran und summt, das sind Momente, die ich mir für Horror-Romane notiere. Aber es ist schön und Frankie ist schön und die Sonne scheint.

Und dann mitten im Gespräch gemerkt, während ich mich terribly über etwas echauffierte, dass da ja noch andere Menschen im Café sind und auffallend viele davon gerade schweigen, als ich mit meiner Tirade herausbreche.

Dann stehen wir auf der Modersohnbrücke und ich weiß nicht, ob sie nach ihm oder ihr benannt ist oder ganz was anderes: Modersohn ist doch ein prima Familienname für einen Zombie. Und die Brücke wackelt ganz ordenlich, weil, so Frankie, die Elastizität es verlangt. Passanten haben das passieren unterbrochen und sitzen und starren auf die Gleise und den bildfüllenden Himmel um den Fernsehturm herum. Wenn sie das zu lange tun, werden auch sie Modersöhne und Töchter.