Die Kaninchen waren gar nicht die Plage. Es waren die Retroköter. Graue Receiver, (wie die Spreepiratin wortschöpfte), Schnauzermischlinge (der von der Rosenberger, die sich in einem Busch verbarg, ganz besonders unhübsch), Labradore, Jack Russels. Ein mondgesichtiger Pygmymops vorm Café am Neuen See kam gegen die Masse von 80er Jahre-Hunden, sozusagen Discoköter, einfach nicht an. Desweiteren in den Büschen: alte Schnäuzermänner mit Kurzhaarfrisuren und einem schuldigen Blick. Löwenbrücke war gesperrt, was zu großer Verwirrung bei den Stammgästen führte.
Teargarden war Britts Idee gewesen, mein Vorschlag war dann Kuchen. Noch retroer als Hunde und Männer dann das entzückende Café mit den ungesunden Gästen und den historischen Konditoreierzeugnissen. Herrentorte, Eclair („Liebesknochen“ sagt Britt), Napoleonschnitte, alles noch leckerer als es ohnehin schon aussah. Authentisch. Kuchen, der noch aus Teig gemacht wird und nicht aus Soya oder Nano-DNA. Uns fallen noch ein paar historische und verschollen geglaubte Gebäcke ein: die nierenförmigen „Bohnen“, weiß glasiert mit einem kessen Pinselwurf-Schokoklatscher drauf. Eierkränze (gab´s nur zum Schützenfest.) Man möchte einen Bohnenkaffee trinken und dann etwas Herzhaftes zu sich nehmen, um den Zuckerschock wegzupegeln.
„Strammer Max!“
„Bauernfrühstück!“
Dazu liest man dann die „Land und Forst“, die man sich vielleicht in der coolsten aller Leihbüchereien besorgt hat, die es nur noch so lange geben wird, bis Brangelina ein Auge oder bis zu vier drauf geworfen haben werden, dann ist die nämlich ruckzuck verkauft, mitsamt Mobiliar, Buchbestand und Matschimitatfußboden in „Schlamm“ und erfreut sich an Berichten über die Käfighaltung reifen Mastviehs unter der Überschrift „Alte Säue, neue Ideen“ – nach wie vor meine unschlagbar unentthronbare Lieblingsschlagzeile aller Schlagzeilen aller aller Zeiten.

Frauen, die „Selters“sagen und klingen wie 800 Jahre Ernte 23 aber rote Haare. Männer, die bei nicht vollständig verspeister Herrentorte Schlechtwetter vorwarnen. Ich rechnete jeden Moment damit, dass uns der Geist von Pfitze auf die Schulter schlägt. Hätte er gedurft.