„Stört´s wenn ich rauche?“
„Ja.“
Fuck you. Dann steht auf einmal auch noch der psychotische Ex-Mitbewohner auf dem Flur. Fetten Arsch hat er gekriegt. Und die Haare gehen ihm aus. Gott ist gerecht. Jetzt kann ich ja die Party verlassen. Aber dann hat der Freund vom Ex-Mitbewohner plötzlich eine Katzenallergie und so verlassen die beiden die Party und ich kann bleiben. Unterhalte mich lange und angeregt mit der Frau, der es plötzlich nichts mehr ausmacht, dass ich partyrauche. Und als ich genug getrunken habe denke ich – geh ich weiter auf die nächste Party, ich soll ja laut Horoskop sozial sein. Und geh ich also weiter. Von nun an wird querbeet getrunken. Es ist nur noch wenig Tonic da, und eindeutig zuviel Vodka im Glas. Ah – da ist noch Pfirsichsaft. Wie ist der Wein? Sehr gut. Sehr gut! Viele heterosexuelle Männer, die keine Berührungsängste haben. Außer der Piratin kenn ich niemanden und fühe mich sofort willkommen. Tanzende trinkende Fremde, aus denen sich bald zukünftige Bekannte herausschälen. Symapthie fließt in großen Strömen aus mir heraus wie Ektoplasma. Neue Menschen schneiden sich ein Stück davon ab und lassen es sich auf der Zunge zergehen. Und dann sind wir drei. Die letzten Gäste. Und ziehen weiter. Roses, Roses schließt gerade. Ist ja auch schon recht Tag. Wir schleppen attraktive Kanadier ins Rote Rosen, da ist es aber so voll. Dass nur der Trinkteufel bleibt. Zu hart, zu Punk. Wir merken, die Nacht ist vorbei. Und taumeln durch die Straßen, mit verrutschtem Make-up und Wachs im Haar. Und noch ein Schluck von dem kalifornischen Merlot und dann eingekuschelt einschlafen, unschuldig und betrunken.